Una atmósfera opresiva hasta lo insoportable, en la que los personajes se mueven como fantasmas solitarios, envuelve este relato no apto, ciertamente, para espíritus delicados. El narrador, víctima de un fármaco que lo ha tullido desde su nacimiento, observa "como si de la contemplación de una flor se tratara", los avatares de unos seres que sólo tienen en común la monstruosidad que los condena. Ese mundo de pesadilla, que tal vez alguien relacione con el nuestro, es el de la arbitrariedad, la ambigüedad y la corrupción, pero, paradójicamente, nos es presentado con un a prosa limpia e implacable como el acero de un bisturí.