"Las selvas lo recuerdan:/ marcial como el ímpetu del puma,/ errando, como el viento,/ de montaña en montaña;/ de llanura en llanura./ En las mágicas peñas/  el eco resuena (todavía)/ de su voz que era grito:/  que era grito de júbilo,/  que era grito de guerra,/  que era grito de adulto./  Las aguas diluviales,/ cuántas veces lavaron/ su dolor que tenía/ peso y color de noche:/ que era retinto musgo./  ¡Un musgo de la piedras!/  Y es que pétrea, metálica/  era la fuerza, el alma,/  y hasta la bella imagen/ del Niño del Nuevo Mundo... "