Estos poemas tienen el estruendo helado de las piscinas californianas de Hockney pero sin lo festivo, sin la voluntad de participación. Santiváñez hace un troquelado ansioso de plegarse, un poema cubo-de-rubik en cuyas caras escuchamos un eco de los grandes expedicionarios hacia nuevos territorios que, en nuestra tradición poética, nunca renunciaron a cierta dicción clásica, a cierta música suntuosa. Santiváñez da una vuelta nueva de ajenidad o extrañamiento sobre esa materia; cultiva en la lengua, confundiéndola mínima pero decisivamente con términos ingleses, peruanismos, cultismos, una voz que no es nada si no es, a la vez, su propio eco. Porque el verso es, desde el principio, no lo que va sino lo que retorna (acaso sin haber llegado a donde iba). Y aquí lo que se nos retorna es poesía alta, apartada de toda facilidad, de toda peripecia del yo versificada, de toda vanidad consabida y cultivada. Poesía como aventura formal, hecha no para el lector sino con él. (Edgardo Dobry)